Scendevamo a valle lungo la corrente sotto un pulviscolo di stelle, <\/p>\n\n\n\n
dormendo fino al sorgere del sole. Quando giungemmo alla capitale, <\/p>\n\n\n\n
ridotta in macerie, facemmo un enorme fal\u00f2 con le sedie <\/p>\n\n\n\n
e i tavoli che riuscimmo a rimediare. Il calore era tanto intenso che gli uccelli <\/p>\n\n\n\n
in volo prendevano fuoco e precipitavano al suolo in fiamme. <\/p>\n\n\n\n
Li mangiammo, poi a piedi ci addentrammo in regioni <\/p>\n\n\n\n
dove il mare \u00e8 di ghiaccio e il terreno \u00e8 cosparso <\/p>\n\n\n\n
di macigni come lune. Se solo ci fossimo fermati, <\/p>\n\n\n\n
voltati, e fossimo tornati al giardino da cui eravamo partiti, <\/p>\n\n\n\n
con la sua urna spaccata, il mucchio di foglie che imputridiscono, e ci fossimo seduti <\/p>\n\n\n\n
a contemplare la casa e avessimo visto solo il trascorrere <\/p>\n\n\n\n
del sole sulle finestre, quello sarebbe <\/p>\n\n\n\n
bastato, nonostante l’ululare del vento che sospingeva le nubi verso il mare <\/p>\n\n\n\n
come pagine di un libro su cui niente era scritto.<\/p>\n\n\n\n
<\/p>\n\n\n\n
<\/p>\n\n\n\n
<\/p>\n\n\n\n
<\/p>\n\n\n\n
Mark Strand<\/a> (Canada-USA, 1934-2014)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"