Nello stesso modo in cui il diamante sbadato tiene<\/p>\n\n\n\n
una scintilla dei primi fuochi del pianeta<\/p>\n\n\n\n
intrappolata per sempre nella sua rete di ghiaccio,<\/p>\n\n\n\n
non \u00e8 il calore tardo dell’amore che trattiene la poesia,<\/p>\n\n\n\n
ma l’atomo dell’amore che l’ha ritratto<\/p>\n\n\n\n
dal silenzio: cos\u00ec se il carbone ardente del suo amore<\/p>\n\n\n\n
comincia a bruciare, il poeta sente la sua voce<\/p>\n\n\n\n
improvvisamente forzata, come il cantante di un bar – vanaglorioso<\/p>\n\n\n\n
con il suo enorme sentimento, o annegato dai violini;<\/p>\n\n\n\n
ma se produce una luce pi\u00f9 stabile, sa che<\/p>\n\n\n\n
il verso puro, quando finalmente arriver\u00e0, suoner\u00e0<\/p>\n\n\n\n
come una sorgente di montagna, anonima e serena.<\/p>\n\n\n\n
Sotto il cielo blu ignaro, l’acqua<\/p>\n\n\n\n
non canta niente, non il tuo nome, non il mio.
<\/p>\n\n\n\n
Don Paterson<\/a> (Scozia, 1963 -)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"