Sulle tremule terre che esalano l’estate,<\/p>\n
il giorno e’ invisibile tanto e’ bianco.\u00a0Il giorno<\/p>\n
e’ un bagliore crudele su una persiana,<\/p>\n
un fulgore sulle coste e una febbre sulla pianura.<\/p>\n
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Ma l’antica notte e’ profonda come\u00a0una brocca<\/p>\n
di acqua concava. L’acqua<\/p>\n
si apre a infinite orme,<\/p>\n
e su oziose canoe,\u00a0di faccia alle stelle,<\/p>\n
l’uomo vago misura il tempo con il sigaro.<\/p>\n
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Il fumo confonde di grigio le costellazioni<\/p>\n
remote. Cio’ che e’ immediato perde preistoria e nome.<\/p>\n
Il mondo e’ un certo numero di tenere imprecisioni.<\/p>\n
Il fiume, il primo fiume. L’uomo, il primo uomo.<\/p>\n
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Jorge Louis Borges<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"