Silenziose battaglie del tramonto<\/p>\n
In periferie ultime,<\/p>\n
sempre antiche sconfitte di una guerra del cielo,<\/p>\n
albe rovinose che ci arrivano<\/p>\n
dal fondo deserto dello spazio<\/p>\n
come dal fondo del tempo,<\/p>\n
neri giardini della pioggia, una sfinge di un libro<\/p>\n
che io avevo paura di aprire<\/p>\n
e la cui immagine ritorna nei sogni,<\/p>\n
la corruzione e l\u2019eco che saremo,<\/p>\n
la luna sopra il marmo,<\/p>\n
alberi che si innalzano e perdurano<\/p>\n
come divinit\u00e0 tranquille,<\/p>\n
la mutua otte e l\u2019aspettata sera,<\/p>\n
Walt Whitman, il cui nome \u00e8 l\u2019universo,<\/p>\n
la spada coraggiosa di un re<\/p>\n
nel silenzioso letto di un fiume,<\/p>\n
i sassoni gli arabi e i goti<\/p>\n
che, senza saperlo, mi generarono,<\/p>\n
sono io quelle cose e le altre<\/p>\n
o sono chiavi segrete e ardue algebre<\/p>\n
di ci\u00f2 che non sapremo mai?<\/p>\n
<\/span><\/p>\n Jorge Luis Borges (Argentina, 1899-Svizzera, 1986) da Fervor de Buenos Aires (1923)<\/i><\/p>\n Copertina: Ed Atkins, Old Food (2017-19) – dettaglio<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"