Líneas que pude haber escrito y perdido hacia 1922

Silenciosas batallas del ocaso

en arrabales últimos,

siempre antiguas derrotas de una guerra del cielo,

albas ruinosas que nos llegan

desde el fondo desierto del espacio

como desde el fondo del tiempo,

negros jardines de la lluvia, una esfinge de un libro

que yo tenía miedo de abrir

y cuya imagen vuelve en los sueños

la corrupción y el eco que seremos,

la luna sobre el mármol,

árboles que se elevan y perduran

como divinidades tranquilas,

la mutua noche y la esperada tarde,

Walt Whitman, cuyo nombre es el universo,

la espada valerosa de un rey

en el silencioso lecho de un río,

los sajones, lo árabes y los godos

que, sin saberlo, me engendraron,

¿soy yo esas cosas y las otras

o son llaves secretas y arduas álgebras

de lo que no sabremos nunca?

 

Jorge Luis Borges

Fervor de Buenos Aires (1923)

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